Клуб мертвых поэтов
-
Turivil, добро пожаловать:) клуб хоть и мертвых поэтов называется, но и живым место тоже есть=)
-
Поэт во мне умер в муках, вопя от боли...
Очень впечатлили творения вышеотпостившихся - вполне зрело и завершенно, по сему поводу безмерно скорблю по МЕРТВЫМ поэтам... -
Premudrij, Спасибо за оказанное доверие =))) Буду стараться ! =)))
-
Помню давно, ну где-то год назад ;), родилось во мне или у меня, или от меня, ну не важно такое четверостишье:
Кто честь не путает со славой,
Не прикрывает ей порок
И слово данное не мнит себе забавой -
Бессмертен тот, как говорил пророк. -
Однажды мой Учитель мне сказал:
«Я тоже ведь когда-то в молодости был поэтом.
Тогда действительно мог описать весь мир
Под чутким взором музы и с приливом вдохновенья.Тогда истратил море я душевных сил,
Которые, пустив в иное русло,
Могли добро и пользу принести другим,
А не истлеть под гнётом трепетного чувства.Мне не составит титанического труда
Писать какие-то рифмованные строчки,
Под указанья воли и ума
Слагать красивые по смыслу строфы.Но нет, теперь я – не Поэт!
Я – стихоплет,
Который может написать
По случаю, или по просьбе друга.Но это не труды,
Лишь слабый отблеск их,
Мираж, иллюзия работы
Отсутствующего вдохновения.И движет мною не желание сказать
То, что позволит поколенью
Осмыслить, полюбить, понять
Куски реальности, попавшие под наблюденье.А лишь тщеславие. Желанье показать
Себя возвышеннее, чем другие.
Сказать: «Смотрите,
Может быть сойду я за кумира?Я тоже мастер излагать
В красивой форме пошлые мотивы.»
«Но что же есть Поэт?
Где кроется его отличьеОт тех, кто подражает?
Что есть такого в нем,
Что делает его творенья
Достойными веков нетленья?»«Ответ на эти сложные вопросы
Дают элементарные слова
О том, что нет Поэта
Без жажды знаний и метания ума.Поэт не может сытым быть,
Во всём его должно терзать
Желание познавать свою среду,
Сомненье в справедливости устройства мира.И лишь тогда поэт становится Поэтом,
Когда он сможет отыскать ключ или код
От душащих его противоречий.
Тогда его твореньяОставляют в памяти людей
Неизгладимое впечатленье,
И звуки чуткой и израненной души
Находят отклики сочувствия».«А что же стихоплет?
Не могут ли его стихотворенья
Удовлетворить стремленья и желанья
Простого рядового человека?»«Отнюдь. Всяк стихоплет
Рифмует, что ни попадет
Под сытый взор его
Давно уже потухших глаз.Ведь занят он по жизни уймой дел:
Где по работе, где по обустройству быта
Своей семьи, где просто ради удовлетворенья
Своих естественных желаний.Нет здесь полета гордого орла
Над чёрною зияющею бездной.
Нет изложенья смысла глубины,
Которой заняты умы на протяжении десятков поколений.Пойми и то, что для того,
Чтоб стать Поэтом, надо потерять всё то,
Что для стихоплета означает
Конец его счастливых дней,Отказ от выстланного пути
Безликих серых человеков.
Он не готов к тому, чтоб бросить всё
Во благо непонятной и непостижимой Цели.Хотя не спорю я,
Что есть средь них достойные,
Что ищут компромисс,
Который позволяет сохранитьИ быт, и средства выраженья
Несостоявшегося Поэта.
Пускай, не нам судить их путь,
Они его избрали.Но видишь ли, как быт убьёт любовь,
Так и Поэт не сможет жить в согласье
С удовлетворением желаний
Тела, туловища, массы.По этому пути идут все «мёртвые» поэты.
Они когда-то и могли пожертвовать собой,
Но не смогли, боялись, не сумели.
Так производится естественный отбор.Лишь тот становится Поэтом,
Кто сможет с помощью своих
Ума, таланта, силы воли
Сломить преграды на своем пути.»«Так что же? Мне теперь повеситься?
Пред этим сжечь все те листы, которые я исписал
И в жаркий майский день,
И в темные декабрьские ночи?»«Постой! Ты мне докажи,
Что те слова, которые ты пишешь,
Они действительно кому-нибудь нужны,
И кто-то ими в самом деле дышит!»П.С. Я - стихоплет. Премудрый, спасибо за тему.
П.С. 2. Написал этот кг/ам сегодня, 17 сентября 2005 г. от впечатления этого топика. -
Мы живем в варварском мире, где бумажки над нами смеются.
И серда наши будто бы в тире - в одно выстрелишь, все разобьются.
Мы забыли, что жизнь - это радость, а дыхание подобно прибою,
Мы живем, чтобы сделать гадость, а потом повздыхать под Луною...
Мы ничтожнее самого малого гада, хоть и мним себя царями природы
Потерять отчий дом мы искренне рады, тоже мне.. люди.. обезьяней породы..
И верно Земля не дает нам покоя, насылает всевозможный бедствия...
Человек - существо сплошь гнилое, а все остальное выходит как следствие.П.С. И зачем нужен раздел "Творчество"?
-
Я хотел бы поэта в себе уничтожить,
Пусть не сможет он больше писать
Эти строки, которые все же
Не сумеет никто прочитать.Только чувствую я незаметный,
Неизменный ритм бытия,
Превращает который всегда
Мысли жизни в простые слова.И уже свои слабые руки
Не могу силой воли связать,
Чтобы эти дурацкие строки
Не сумели они написать.И уже мои мысли не могут
Отвлекаться на шум за окном,
Заставляет душа их работать,
Находить соответствия слов.И уже мой разум безумный
Оставляет покой на потом,
Чтоб излить на бумагу потоком
Чувства, собранные душой.Хотя мои мысли сумбурны,
Хотя мои строфы кривы,
Хотя мои строки размыты,
Хотя мои смыслы пусты,Хотя ни на что не надеюсь,
Хотя ничего мне не жаль,
Однако я все же надеюсь,
На то, что не зря я писал.Быть может, кто-то подымет
Свой взгляд на хаос из букв,
Который сложится в смысл,
Отличный от текста стиха.Так может быть этот смысл
Затронет те струны души,
Которые нынче не слышны
Из-за обилия лжи?Так может быть этот смысл
Станет повадырем,
Покажет заблудшим дорогу,
Которую не сыщешь и днем?Так может быть этот смысл
Сможет освободить
Демиурга творения,
Зарытого в глубине души?На это и я надеюсь,
Что труд мой не пропал,
Хотя и мертвым поэтом
И я, конечно же, стал.П.С. Все-таки Оффтопик - лучшее творчество.
-
Анкайдин, Этот топ был создан, когда нашего раздела ещё не было ^^
-
Мертво мое тело,
Душа уж не поет,
Покинули последние силы.В глазах угас
И жизни огонек,
Осталось только имя.Название тела,
Без всякой души
Оно прозвучит очень сухо.И скажет кто-то:
"Я помню, он жил,
Но я равнодушен к нему всегда был.Творенья его
Не смогли растопить
Тот лед, что сковал мое сердце."И тут же начнут
Все другие вторить:
"Ты прав, что ждать от мертвого поэта".П.С. На злобу дня. Тэнчи, мы ж соблюдаем правила раздела "Творчество". А писать про игру меня не тянет.
-
Осень, листья падают вокруг,
Сердце гложет скрытый испуг,
Разум не вынесет этих мук,
"Безымянный - Блокнот" - мой друг.Я захотел разорвать этот круг.
Слово слетает с губ моих вдруг,
Стих появляется с помощью рук,
"Безымянный - Блокнот" - мой друг.Рифма плетет свой нехитрый узор,
Я поднимаю мутный свой взор.
Смысл строк я стараюсь понять,
"Безымянный - Блокнот" - опять.Тело мое остается без сил,
Душу свою на бумагу излил,
Кажется, я разорвал этот круг,
Больше мне не испытать этих мук.Только смеется осень над мной,
План у нее совершенно другой,
Снова станет меня терзать.
"Безымянный - Блокнот" - мой враг.П.С. А где все? Чего, подохли, что ль?
-
Пугает костром Инквизиция,
Жжет факелы Революция,
И спокойная Демонизация
Проявляется в Приватизации.Хороша Электрификация,
Все кричат о Демократизации,
Только тихая Демонизация
Оставляет свой след в нашей Нации.И повсюду проводятся Акции,
Уничтожают старые Акации,
И незаметная Демонизация
Превращает в руины статуи.Все ищут в телах Грацию,
Игнорируют провокации,
А всё же тихая Демонизация
Отдается в мозгах детонацией.П.С. Опять разрадился стихом, благодаря "Двум вариантам". Что-то дохлые тута все, уйду я от вас.
-
Не дохлые, а мёртвые
-
Тэнчи, уж больно они на дохлых смахивают. То же мне мертвые.
-
вот я уж точно мертвый..вся лирика во мне умерла, хочу писать да не могу. не идут строчки на ум:(
-
"Душа"
Не блудлива она. Нет.
У шута не брала уроки.
Ей по прежнему нужен свет
И не хочется быть одинокой.Не таскай ты её в кабаки
И в вертеп не показывай двери.
И тогда с твоей легкой руки
Ей захочется искренне верить..
-
Послушай, друг,
В часы Великой скуки,
Когда иные вспоминают о разлуке,
Другие мечутся на поисках любви,
Я (с откровенностью своей души)
Скажу тебе:
Страданьям, "ахам", вздохам
Я предпочту веселый дружный хохот.Простите вы меня, прекрасные шерри,
Но как отчаенно бываете милы,
Когда вы с новым кавалером вновь
Играете с усердием в любовь...Вот. самый мой первый стих. сочинил буквально за минуту, как щас помню на балете "Лебединное озеро", - отсуда странноватая рифма, но в целом одно из самых моих любимых.
-
Я одинока во вселенной
Везде чужая и одна.
Я не имею оболочки,
Я незаметна - как душа.
Меня не слышат и не видят,
И никому не ощутить.
Я - сгусток чувств в разбитой жизни.
Недосягаем для других.
Моё присутствие заметно -
За мной всегда идут дожди
Или прохладой где-то в теле -
Прикосновение руки.
На берегу хрустального озера
Сидела она и плакала.
Накидку с леч она сбросила.
И дождик уныло капал.
На берегу песчаном и мокром
Девчёнка печаль изливала.
Сидела она и робко
Под дождиком слёзы скрывала.
И сердце сжалось в изюминку,
Смысл жизни она потеряла.......
Полюбила на свою голову,
А судьба злую шутку сыграла.
Ты нужен мне, как птице - небо.
Ты долгождан, как дождик в зной.
Как нужен воздух человеку,
Мне нужет ТЫ, мой дорогой. -
Боль. Глухая боль и больше ничего.
Глухая боль и никаких эмоций.
Любовь, которую в себе храню -
Потухла, словно ночью солнце...
Ни слёз, ни слов и нет переживаний.
Нет горечи, обид, нет ничего.
Лиш пустота в разбитом состоянии,
Как солнца зимнего неуловимое тепло.
Хрусталик снега на свету переливаясь,
Ни жизнь, ни смерть не совладает с ним,
Он есть и нет, он ничего не знает -
Эмоции все растворились с ним.
Как сильно я тебя любила
Готова хоть на край земли идти.
Сейчас любовь скорей всего остыла
И я остановилась в пол - пути.
Ты это видишь, но зовёшь с собою,
Пытаясь вновь найти связующую нить.
Ты боль мою переживёшь со мною
И сам себя захочушь непростить.
А я тебя так трепетно любила.
тобой дышала и тобой жила.
Не видел ты - я это понимала,
Но сердце всё-равно тебе дала.
Оно лежало где-то и пылилось.
Ты знал, что никуда я не уйду,
И чтобы между нами не случилось
Я всё-равно тебя пойму, прощу.
Я чувствую себя чужой и никому ненужной.
Я потеряла всё, что было нужно мне.
И буря тех эмоций, чувств
Уж не бушуют в сердце и в душе.
Я умираю тихой и безмолвной смертью
Боль разорвала сердце на куски,
И собирать его уже нет смысла.
Я БОЛЬШЕ НЕ ХОЧУ ТАКОЙ ЛЮБВИ.Я не хочу бояться сново,
Что ты, мой милый, вновь изменишь мне
.....А ты всё также горячо любимый
И оболочкой (мной), и пустотой во мне.
11.04.2005г. -
этот стишок я написала давно,когда была СОВСЕМ маленькая
:ВЕСНАЛистья старые гниют,
Птицы песенки поют.
Травка шепчется,играет
А деревья все болтают.
Распускаются цветы,
И сбываются мечты.P.S. не судите строго, все же творчество ребенка)
-
э...
чем вам не стихотоврение, или еще вариант
Ы!
и самый сложный-филосовский стих
Ъ
/гг
