Книжка
-
Во времена моего детства был период повального увлечения машинками на радиоуправлении. Год или два где-то все вокруг бредили ими - и дети, и их папы. Естественно я весь год ныл и канючил, что хочу тоже машинку. Ну хоть маленькую. Пусть не уличную. Но обязательно на радио. И так вышло, что именно в то время у моих родителей были очень большие проблемы с деньгами, и машинку ну никак подарить мне не могли. Но я этого тогда не понимал. Я думал, что плохо себя веду, плохо учусь. Я стал сам делать все, что мог придумать по дому. Я хорошо закончил учебный год. Я все лето практически идеально вел себя на даче - по сравнению с обычным проказничеством конечно. И вот наступила осень. Я знал, я был уверен - что заслужил. С трудом дождался дня перед праздником, ночью много раз просыпался, мне несколько раз снилось, что я просыпаюсь и вижу огромную коробку...
Утром на столе рядом с кроватью лежал небольшой сверток. В нем была книга. Я возненавидел эту книгу и несколько дней не разговаривал с родителями. Я пообещал им тогда, что сам в своей жизни добьюсь исполнения своих желаний, и на них больше в этом не рассчитываю.
К книге той я не притронулся с того момента, как ее развернул и понял, что это именно книга. Ее обложка намертво отпечаталась у меня перед глазами - в последствии я видел ее иногда то на своих полках, но на полках родителей - но никогда не интересовался ей. Ее для меня просто не существовало. При этом я в принципе был ребенком очень и очень начитанным, и никакого отвращения к книгам в принципе не испытывал. Сейчас, роясь в памяти, я понял, что даже когда уезжал жить на другую квартиру на длительный срок, просто не взял ее с собой - хотя никаких особенных эмоций конечно уже не осталось. Просто машинально, неосознанно, когда разбирал полки, отложил ее в ту кучку, что оставлял родителям.
В этот понедельник я проходил мимо маминых полок и увидел ее. Мне было очень скучно, я только закончил зеленую серию Фрая, манчить надоело - просто не знал, чем заняться. Взял в руки, открыл. Желтые страницы, абсолютно гладкие, как из под утюга. Ровные уголочки. Ни одного листочка с черной кромкой. Ее подарили мне 17 лет назад. Я хорошо изучил, кто как в моей семье читает книги и какие оставляет за собой следы. За 17 лет ее не читал не один человек. И скорее всего ни один человек даже не открывал.
Я взял книжку и завалился на кровать. Чтобы прочитать первые пару страниц пришлось даже приложить кое-какие волевые усилия - детская установка оказалась достаточно сильна. По прочтении третьей страницы я закрыл книгу. "Боже, какой бред... и родители хотели, чтобы я был воспитан этим? Да он же расист, настолько ярый и непоколебимый, что просто становится просто приторным"
Но скука была сильнее. Я прочитал пять страниц, десять, двадцать... очнулся ближе к ночи, когда прочитал первую часть. Я пропустил приход домой девушки, не пошел кушать, не отвечал на призывно моргающую аську. Я был потрясен, выпотрошен, вывернут наизнанку.
Во вторник было не до книжки - занимался квартирой. А вчера опять добрался до нее и проглотил вторую часть. Не знаю, как другим, а в моей душе она тронула очень много различных струн - в том числе, я внезапно понял многие из поступков своих родителей и дяди с тетей во времена моего детства. И совершенно неожиданно для себя нашел обоснование для объективно ничем необоснованной ненависти к некоторым явлениям нашей жизни.
Книга называлась "Джерри островитянин. Майкл, брат Джерри"
Джека Лондона.P.S. Когда я попытался поделиться с мамой и папой размышлениями, они просто не вспомнили того моего дня рождения, и книжки тоже. Только мама сказала "а я все думала, чья она, и никак не могла вспомнить"
-
Грустно как-то((((
